Roman : La rivière savait… (12)

(Suite)

Malakhi était né à Laval en novembre 1922.

Ses aïeux avaient fui la Russie au début du siècle passé pour venir vivre en France.

Dans cette terre d’accueil où ils avaient trouvé refuge, ils s’installèrent, logeant juste au-dessus de leur bijouterie, dans un petit appartement situé près du château.

L’été 42 avait vu s’envoler en quelques minutes le bonheur qu’ils avaient construit durant des années.

Ce n’est que bien plus tard, au cours de recherches, que l’on sut qu’ils avaient péri dans le train de la mort.

Lors de la rafle, Malakhi n’était pas encore rentré du cours de musique qu’il venait de donner.

A son retour, Mademoiselle Croissant, leur voisine de pallier, l’attendait au bout de la rue. Elle lui conseilla de fuir.

Elle avait de la famille à Rennes et près de Bordeaux.

Elle lui donna les adresses respectives qu’elle avait pris soin de noter, quelques effets personnels, un panier repas et de l’argent liquide que ses parents avaient pris soin de lui confier, voyant depuis quelques temps le malheur obombrer leur vie.

Malakhi devait laisser derrière lui tout son passé, y compris cette enfance douce et heureuse auprès de ses chers parents. Les reverrait-il seulement un jour ?

Il revivait sans cesse ce moment fatal où le livre de sa vie s’était déchiré.

Il revoyait amèrement les larmes incoercibles dans les yeux de mademoiselle Croissant, puis la traversée héroïque sur le « Pont vieux » où il avait vu glisser tranquillement la Mayenne pour une dernière fois. Cette rivière chère à son cœur, berçant Laval, emportait dans ses flots les jours heureux.

Il se sentait vide, dépossédé de tout, hormis sa mémoire, lui ressassant douloureusement le malheur survenu en ces derniers instants. Chaque parole, chaque fait et geste lui revenaient sans cesse à l’esprit, intacts, comme gravés au plus  profond de ses atomes. La tristesse, la peur, la haine, tant d’émotions le torturaient. Il s’accrochait à son baluchon comme à une bouée de sauvetage.

Et cette adresse ! Seule et unique porte ouverte vers une éventuelle issue.

Ce bout de papier ! Trésor qu’il gardait précieusement au fond de sa poche de pantalon. Trésor offert par cette adorable voisine, seule âme compatissante qu’il connaissait bien mais qu’il devait malheureusement quitter aussi.

 « Méfie-toi surtout ,» lui avait-elle dit « nous sommes en guerre mon petit, sois fort et ne te retourne pas, va ! »  

                                    

* * *

 

Dans mon petit village entouré de prairies, de vignes et de bois, les maisons, joyaux à toit bleu ardoise et aux murs de vieilles pierres, exhibaient, face à elles, leur îlot de verdure, plaisir fleuri durant toute la belle saison. Sur les coteaux verdoyants, les vignes poussaient sur des terres en faïsses à la lumière du levant, annonçant une promesse olfactive hallucinogène.

Dans la lande, les noyers et les hêtres côtoyaient les chênes et les châtaigniers.

Tout ce luxe ne m’échappait pas.

 

L’enfance en errance

 

Quelques douces rondeurs d’enfance

Viennent cajoler mon errance

Tintinnabule un chant rythmé

Cadencé de comptines mimées

Les cerceaux, les toupies

Flottent dans un tournis

Des chatouilles éclatent de rire

Quand l’enfance respire

Des bouquets de fleurs des champs

Pour les fées au bois dormant

De ricochets

En chat perché

Colin Maillard

Est un braillard

Qui nous tient par la barbichette

Manouchette !

De jeux de mains

Jeux de vilain

En gazouillis

Dans les taillis

L’adolerrance

En partance

Sème ses délires

En élixir

De jouvence

Quand l’enfance s’étiole en silence

A la merci d’un bateau ivre

Qui livre

Sans trêve

Ses rêves

Sur ma vie

 

Je n’ai pas omis

D’emporter dans mon sillage

Les trésors précieux de cet âge

Rémanente réminiscence

De mon enfance

Éclats de souvenirs

Aux larmes de rire

Dans le regard acidulé

De l’enfant en moi réveillé

Par une envolée

De bleuets poudrés

Lorsque le ciel épluche

Des ballons de baudruche

Laissez jouer en vous l’enfance

Chant éphémère de l’insouciance.

 

(A suivre)